Para una tulipán.
Aun cuando esta noche, tu piel no moje mis sentidos de fluidos estenopeicos
Aun cuando no hice de tus jadeos un sinfín de notas coloridas
como esas luces que de niño explotaban en el viento
para así dar paso a otro calendario, a otras briznas.
Aunque esta noche noche tus cabellos no hayan sido las cuerdas de este violonchelo
añejo que existe en mis glándulas sudoríparas
Aun cuando esta noche tus manos se escondan en la almohada
como queriendo atrapar sueños olvidados o viejas mordeduras.
Puede que este calor, esta noche te contemple silente
así, como pescador en alta mar.
Aun cuando sin querer
nuestros sexos no entablen un diálogo subversivo
como manos que se enfrentan en un piano
Esta mañana
late tu tierra en mis venas.
